| | | rose m. • « try again » ended |  |
| | | Auteur | Message |
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Rose M. Weasley
 nombre de messages : 17
age : 33
pseudo : blue bird.
date d'inscription : 28/06/2009
| | Sujet: rose m. • « try again » ended Dim 12 Juil - 21:30 | |
| « C'est son caractère qui fait à chacun sa destinée.. »
(c) LJ.
| • âge & année d'étude ;
« Quatorze années exactement et bien que cela puisse paraitre étrange mon empressement de connaitre le collège de Poudlard fut des plus précoce. Pourtant cela fait malheureusement que quatre ans que je parcours le dédale du domaine magique. »
• date & lieu de naissance ;
« Cadette de la famille, je suis venue un jour de neige - enfin - le quatorze décembre pour être exacte sur la date. Ce fut l’hôpital de Londres qui m’ouvrit les portes de sa présence avant que je ne retrouve tout en pleurant et gazouillant les bras sécurisants de ma tendre mère. »
• origines & pureté ;
« Avec des origines moldues, et un paternel sorcier de pur souche, la réponse est bien rapide, non ? Bravo a toi tu as deviné je suis une sang mêlé ! »
• orientation sexuelle ;
« Bien que je sois ouverte a toutes divergences d’opinions et de cultures et tout ce qui va avec, je peux affirmée que j’aime les garçons ! Pas de doute la dessus. »
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blue bird.*« Boum boum pow xD. » • âge ; 18 ans
• temps de connexion ; 4/7
• comment as-tu connu le forum et comme le trouves-tu ? mail
• votre personnage est-il un personnage vacant ? Oui
• personnalité sur l'avatar ;Emily Browning
Dernière édition par Rose M. Weasley le Dim 19 Juil - 16:26, édité 1 fois | |
| | | | Rose M. Weasley
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| | Sujet: Re: rose m. • « try again » ended Sam 18 Juil - 20:17 | |
| Les airs approuvaient ses mouvements, le vent transformé en brise d’été vint doucement se jeter dans ses cheveux d’un brun marron digne d’une écorce de chêne, la senteur de son parfum de cerise se déposant au son de son souffle saccadé par l’effort : celui d’une course effrénée. Elle volait dans le plafond d’un bleu azur de la saison du soleil, soleil qui illuminé le moindres de ses gestes, ceux de la liberté et de l’optimisme fier a l’état pur. Le balai de vitesse qui la transportait, ce solide Eclair de feu, ne vacillait aucunement sous la pointe de violence et d’assurance qu’était la Feinte de Wronski, et tout ce spectacle pourquoi ? Pour saisir ce malheureux vif d’or. Objet de dure labeur qui ne cessait de l’obstiner et de la déterminer davantage. Une fois la balle dorée en sa possession, la brunette retrouva doucement dans une prestance charnelle la terre ferme.
« Il n’y a rien à redire Rosie tu as décidément tout pour toi ! ».
La voix admirative du blond ne laissait aucunement la jeune obtus sans voix. Son regard de braise telle une flamme de chaleur ambiante fixait son interlocuteur. Qui pouvait croire qu’elle avait tout pour elle. Elle la cadette des Weasley maladroite, rat de bibliothèque et parfaite métaphore de l‘illusion chimérique qui portant se bornait à vivre pleinement sa vie. Virtuose des temps modernes aux abords bien trop humble et modeste. Alors que ses sourcils délaissait la remarque blessante - bien que littéralement elle faisait l’objet d’un compliment - ses yeux d’améthystes abandonnèrent ce sentiment dérangeant (qui consisté à lui faire valoir ses atouts féminin, et toutes les qualités qu’elle s’évertuait à cacher) au profit d’un rire cristallin qui vint rejoindre sans aucun soucis les cris d’acclamation de son équipe de Quidditch.
« Excellent ma Rosie ! Quel magnifique mouvement. »
« Si les matches amicaux vont dans notre sens alors c’est certain je te veux dans l’équipe de ma maison Weasley. ».
La maligne des farces, ne put réprimer un rire, ses rigolades qui lui ressemblaient belles et bien en tout points. Celles qui jouissaient d’un pouvoir implicite a l’œil nu, celle qui était invisible a l’humain trop égocentrique, celle de l’espérance.
« N’est elle pas espiègle et sublime la douce Weasley ? N’est-elle pas calme et lucide au profit du jeu auquel elle s’adonne sans réprimandes et lamentations. Rose est un petit mystère a elle-même, une grande énigme aux yeux d’un aveugle, une question de philosophie a la pensée humaine, mais au fond c’est une jeune sorcière bien têtue et farfelue qui aime répondre au non respect d’un règlement bien définit. Un maitre chanteur a besoin de victimes et d’âmes fragiles pour vivre, et bien la petite brise de vie a besoin de montrer sa force et son audace pour subsister. Son aplomb aussi doux soit il, est une comparaison sonnant de manière comique à mon oreille de vieux sorcier. ».
Arthur Weasley.
Dernière édition par Rose M. Weasley le Dim 19 Juil - 16:04, édité 1 fois | |
| | | | Rose M. Weasley
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| | Sujet: Re: rose m. • « try again » ended Sam 18 Juil - 20:23 | |
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Le passé est révolu ; Sagesse & courage t'accompagnent.
« On aime à deviner les autres, mais l'on aime pas à être deviné. »
La Rochefoucauld.
De nos jours.
Domaine de Poudlard.
Le regard vrillant sur chaque mouvement des branches d’arbres qui se balançaient de gauche vers la droite puis de l’ouest vers l’est, la jeune femme aux reflets de cuivre se remémorait toutes ses petites aventures de ces derniers mois, depuis son entrée au collège de sorcellerie. Les temps avaient changés, le temps en lui-même ne cessait de s’écouler et de s’écouler encore telle la magnificence d’une cascade digne d’un des plus beaux lagons du monde. Indescriptible et louable, La Weasley tenait en main - encore et toujours - ce livre de Platon qu’elle ne cessait de lire et relire. A force du temps, ce vieux manuscrit - hérité de son arrière grand père - aux louanges ancestrales, dépeignait un manuel dont les pages avaient jaunis avec le temps. Cette œuvre couchée sur papier avait l’illustre manière de démontrer que la mort et la vie était instinctivement liées d’une certaine manière. Ainsi son auteur émettait l’idée résolu que lorsqu’un enfant venait au monde, cela était une souffrance et que tout à son contraire sa fin sans fin sans précédant était une simple délivrance. Où pouvait bien le mener cette thèse dépourvue de sens, surtout pour un simple individu n’étant guerre intéressé ? Le questionnement n’avait pas lieu lorsqu’on parlait de réflexion réfléchit à Rose Weasley. Non, la réponse a cette question, l’amenait à penser a cette relation anonyme et sans visage, car si elle retranscrivait sur un bout de parchemin des phrases emplies de métaphores sincères et pensives, elle n’aimait aucunement se dévoiler à autrui.
Et pourtant. La douce entente entretenue par le biais de simples missives laissait déjà sous entendre et apparaitre qu’elle se délivrait du voile de son mystère, mais elle n’en était pas vraiment encore le cas. Chaque renseignements qu’elle échangeait avec son correspondant - avec le temps elle avait vite compris qu’il était de nature masculine - lui apportait un peu plus de connaissance sur son identité. Il était son énigme, pas vraiment, mais c’était une manière de parler pour une première de la classe bien trop imaginatif et écrivain en herbe.
Assise sur le rebord d’une fenêtre de la tour de sa maison, la vaillante érudit se redressait tout en observant la couleur nacre et gris allante d’un ciel sans étoiles, ornée de nuages à la couche épaisse. La pluie ne ferait pas attendre sa présence, et rien que pour cela l’ange audacieuse rebroussa son chemin, vers l’intérieur de la tour de la maison, là ou quelques années plus tôt sa mère, venait elle aussi suivre le cursus scolaire. Mains dans les poches, la douce sportive vint parcourir les marches vers la sortie de la salle commune. A peine un pied vers le portrait, qu’une bande de jeunes hommes issu de la première année, s’esclaffèrent a lui montrer leurs plus beaux regards. Loin de s’attarder sur leurs attentions ennuyeuses et dont elle ne remarquer strictement rien, Rose se laissa guider par son envie soudaine de répondre à son « inconnu », son secret poétique.
Couloirs désert, silence platonique, bruit de pages qui se froissent sur la pliure d’un bouquin, chuchotis prémédités, rencontre silencieuse ; la bibliothèque du cinquième étage était devenue leur recueil d’échanges. Certaine de ne pas se faire remarquer, la jeune mystérieuse poussa doucement les portes du dédale littéraire, endroit de sa solitude première. La Weasley parcourue chaque rangée de la vaste salle littéraire où régnait un climat d’innocence et de travail parfait tel un violon s’accordant avec les mouvements vifs de son archet. La brunette s’arrêta droit au fin fond de la pièce, prenant place en s’appuyant d’un léger appui contre le mur de brique ancien, couleur de nacre. Une plume fine à la main, Rose se mit alors à sa réponse - dont vous pourriez lire quelques passages -.
« Le temps n’est guère encore à ce que je ne cesse de t’écrire. La force dont je fais usage pour te répondre n’est pas une corvée mais un plaisir dont je te réserve les attraits. La confidence de nos écrits est un « phénomène » qui me surprend, moi l’ermite solitaire et obstinée à mes heures. A de nombreuses reprises l’envie de comprendre l’humain m’est passée par l’esprit, tel une tempête qui est juste de passage dans une ville complètement déserte. La question de l’humanité chez l’homme n’est pas non plus ce qui revient le plus dans son comportement. Non bien au contraire, l’homme – au sens d’une généralité banalisée s’entend – ne se représentera que seul dans une contrée. L’assouvissement de sa victoire propre et de ses intérêts personnels prendra toujours une énorme ampleur à ses yeux. Il est vrai que tout humains, normalement constitué ne prétendront le contraire, ou bien il mentent ? L’action véridique ne sera que le revers de sa médaille. L’humain ne prend conscience de ce qui importait le plus dans sa vie, le jour il s’avers le perdre.
Je ne parle que très peu de moi, parce que j’estime que ce n’est pas encore important, et pourtant il suffirait d’un incident, d’une trahison pour que tous mes espoirs et mes objectifs basculent à jamais. La vie est courte et frappe a n’importe quel instant. Tu pourrais me prendre pour une petite sotte, mais le fait que tu ne connaisse pas mon identité me rassure, du moins pour le moment. Je me décris au travers de ma philosophie mal assurée et pourtant tu arrive a me cerner. A l’instant où je t’écris une pensée parcours mon esprit fanfaron et problématique: as-tu une idée de qui je suis réellement ? Enfin, laissons le temps jouait de son hasard qui est le plus grand romancier du monde selon ce très cher Balzac.
J’espère encore que tu sauras, une fois de plus déchiffrer mes longues et impossible énigmes parfois complètement dérisoires. Les lignes de ta plume, ne doivent aucunement avoir raison de tes soudaines interrogations. Sur ceux que l’histoire des ancêtres te donne le souvenir du pouvoir de la naissance de la magie. »
R.W. | |
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